Quando te vi naquela boate esfumaçada, atrás de uma pilha de copos e garrafas vazias, alguma coisa pareceu apitar dentro de mim. Era muito mais do que uma simples atração. Você era linda, claro, e aquele vestido de listras vermelhas e brancas só fazia com que isso parecesse mais evidente. Mas o que eu senti quando te vi ia muito além dessa simples constatação. Era uma certeza daquelas que a gente só sabe porque sabe, e nem explicar consegue. Era uma certeza absoluta.

Ao conversarmos pela primeira vez, tudo o que eu tinha pra dizer simplesmente virou fumaça e se misturou ao ambiente da boate. Os poucos segundos entre o primeiro oi e a primeira frase se passaram com a minha mente vagueando por um futuro que eu já previa, flutuando entre imagens desconexas em que nossos rostos eram os personagens principais. Era tão claro pra mim que aquilo iria acontecer que eu parecia já tê-lo feito antes, várias vezes, sempre com a mesma pessoa: você.

O primeiro toque falou mais do que horas e horas de conversas ininterruptas. Foi suave, mas decidido o bastante para se fazer lembrar até hoje. Passei o braço por trás de suas costas e alcancei os seus cabelos com as mãos. Você me olhou como se soubesse exatamente do que eu estava falando - ainda que a única coisa que estivesse se comunicando com você naquele momento fosse o meu pensamento. Quando o beijo chegou, nós já éramos uma só massa humana em torno de almas que se sabiam prometidas. Ou pelo menos era isso que o meu instinto me dizia.

Hoje vejo você com outra pessoa, apaixonada, dizendo aos quatro cantos como você se sente, como está feliz, como gostaria que essa fase nunca tivesse fim. Enquanto isso, eu e minha certeza nos tornamos companheiros de amargura, olhando para trás todos os dias e nos perguntando como isso foi acontecer, como foi que, pela primeira vez, erramos. Nunca antes havia falhado. Sempre que essa certeza me batia, e me abatia, era claro que eu havia conhecido alguém para a vida toda.

Não desta vez. Não com você. Não mais.

*Bruno Reis é publicitário por formação, escritor por paixão e teimoso por falta de opção. Não acredita mais em seus instintos.